В слободе, где вас обвесят

И пришьют к пальто рукав,

В том квартале, как в поместье

Поселился скупщик трав.

На прилавке - пыль и сажа.

На витрине мышь висит.

И о нем не знает даже

Сам сенатор Ранмалит.

Нет его в заявке боя,

И загашник пуст, увы!

Лишь вязанка зверобоя

И пакетик трын-травы.

Он не требует, не просит,

Желтый глаз его горит.

Каждый сам ему заносит

И "спасибо" говорит...

(Простите меня, Булат Шалвович!)